hay instantes
acá
conmigo
que nada pudieron hacer
con mi intento
de sonrisa.
ni con mi agenda.
y es que hay
tonalidades tan lejanas
a mi pincel
y al color de mis mejillas
un día como hoy
cuando
"yo también"
nunca será lo mismo que
"te quiero".
viernes, junio 19
sin título
aún.
no sabemos
bailar
como esas flores.
de tallo largo.
aunque
creo
bien hicimos
algunos pasos
de tarde,
pero pasaditas
las 4 de la mañana.
a un
reggae de distancia
que se siente menos
agradable.
mientras me voy
pienso así.
no sabemos
bailar
como esas flores.
de tallo largo.
aunque
creo
bien hicimos
algunos pasos
de tarde,
pero pasaditas
las 4 de la mañana.
a un
reggae de distancia
que se siente menos
agradable.
mientras me voy
pienso así.
miércoles, marzo 4
lunes, enero 19
risa lateral
será esta tarde
encerada de brillo?
esta luz de agua
en cuadraditos?
soy yo.
lo sabemos.
como el folklore del viento,
que entre medios giros,
zapateos,
ruidos de hojas que quiebran,
caen
y chocan,
es cómicamente sonoro.
como cada tarde
que detengo mi marcha
para meditar
como esta mueca,
rara,
te es tan graciosa.
encerada de brillo?
esta luz de agua
en cuadraditos?
soy yo.
lo sabemos.
como el folklore del viento,
que entre medios giros,
zapateos,
ruidos de hojas que quiebran,
caen
y chocan,
es cómicamente sonoro.
como cada tarde
que detengo mi marcha
para meditar
como esta mueca,
rara,
te es tan graciosa.
viernes, octubre 31
Sin título
Y yo salía descalza de tu cuarto.
Corriendo.
A escribirte con fibrón
una de tus paredes blancas.
Eran pedacitos de canciones.
Vos me corrías a mí.
Solo por seguirme.
Solo para que riéramos.
Así lo quise
alguna vez.
Corriendo.
A escribirte con fibrón
una de tus paredes blancas.
Eran pedacitos de canciones.
Vos me corrías a mí.
Solo por seguirme.
Solo para que riéramos.
Así lo quise
alguna vez.
domingo, octubre 19
Vos mientras
Resucitar
este suspiro contenido
me dio algo de viento
para meditar estas sílabas.
Porque el tiempo
si no se te impone,
vuela.
Como los minutos televisivos
del señor que cocina,
una y otra vez.
Tan solo vuela entre merengues
como yo quisiera hacerlo
con vos
hasta el suspiro último.
Yo sé que sin pájaros
ningún árbol existiría.
Que Osvado Gross
siempre va a estar.
Sé que mi vida gira,
nadie lo supone hoy.
Y sé que esta agua
hirvió
para té
para vos
para mí.
este suspiro contenido
me dio algo de viento
para meditar estas sílabas.
Porque el tiempo
si no se te impone,
vuela.
Como los minutos televisivos
del señor que cocina,
una y otra vez.
Tan solo vuela entre merengues
como yo quisiera hacerlo
con vos
hasta el suspiro último.
Yo sé que sin pájaros
ningún árbol existiría.
Que Osvado Gross
siempre va a estar.
Sé que mi vida gira,
nadie lo supone hoy.
Y sé que esta agua
hirvió
para té
para vos
para mí.
miércoles, octubre 8
miércoles, octubre 1
Sin título
Comprobé
que aún hay gravedad aquí.
Porque se sostienen mis palabras
en esta página larga.
Estoy a punto de decirlo,
pronunciar.
A punto letra.
Y vos te seguís riendo
del universo que llevo
en mi cartera.
que aún hay gravedad aquí.
Porque se sostienen mis palabras
en esta página larga.
Estoy a punto de decirlo,
pronunciar.
A punto letra.
Y vos te seguís riendo
del universo que llevo
en mi cartera.
domingo, septiembre 14
Sin título
Las que van y vienen,
de ellas se trata el misterio.
No intentaré un ensayo,
tantos años panorámicos me esperan.
Si puedo contarte
que era de esas
que incomodan.
Están también las que vienen y van,
lo dije.
Pero aquella de esa tarde
se quejaba del viento.
Con el murmullo de la gente
se llenaba de colores
y de a ratos
los pasaba a regalar.
Intensa?
No, muy lejana a eso.
Pero a su vez,
caricia de brillo.
Caricia de brillo mirandome.
de ellas se trata el misterio.
No intentaré un ensayo,
tantos años panorámicos me esperan.
Si puedo contarte
que era de esas
que incomodan.
Están también las que vienen y van,
lo dije.
Pero aquella de esa tarde
se quejaba del viento.
Con el murmullo de la gente
se llenaba de colores
y de a ratos
los pasaba a regalar.
Intensa?
No, muy lejana a eso.
Pero a su vez,
caricia de brillo.
Caricia de brillo mirandome.
martes, septiembre 2
Refutar
Una historia que contar
narrar
parlar
té.
Y esto no es deporte
es demente
es urgente
qué pretende?
No lo sé.
Te lo voy a acortar.
Me interesa aportar
Y qué hace tan mal?
Separar
té.
Y al fin digo
no te importe el porte
y ay! del niño Potter
dije un corte
aunque torpe
pero tope!
porque es perjudicial
mirar y medir
Y que me pedís?
Ya te lo voy a explicar.
narrar
parlar
té.
Y esto no es deporte
es demente
es urgente
qué pretende?
No lo sé.
Te lo voy a acortar.
Me interesa aportar
Y qué hace tan mal?
Separar
té.
Y al fin digo
no te importe el porte
y ay! del niño Potter
dije un corte
aunque torpe
pero tope!
porque es perjudicial
mirar y medir
Y que me pedís?
Ya te lo voy a explicar.
martes, agosto 26
Sin título
Las palabras viejas,
en un cuaderno escondido,
hablan de tu última mueca.
Y a pesar de encerradas en un cajón
con dos vueltas de llave,
recuerdan en beso que me diste.
Despacito.
Medité tres minutos flacos
lo desprolijos que suelen ser los pasos
del que se retira.
Despacito.
en un cuaderno escondido,
hablan de tu última mueca.
Y a pesar de encerradas en un cajón
con dos vueltas de llave,
recuerdan en beso que me diste.
Despacito.
Medité tres minutos flacos
lo desprolijos que suelen ser los pasos
del que se retira.
Despacito.
viernes, julio 25
Sin título
Deseo que me veas
mientras te observo
ver
verme.
Te muestro mi cara.
Punteada
en rojo intenso Nº 29
marcada a gritos.
Mis manos y mis ojos.
Y lloro.
Una vez más.
Por débil,
porque es así
por no saber pintar
como pintora
una cara nueva.
Y dejarla que seque mis gotas.
Y lloro, una vez más, por débil pintora.
mientras te observo
ver
verme.
Te muestro mi cara.
Punteada
en rojo intenso Nº 29
marcada a gritos.
Mis manos y mis ojos.
Y lloro.
Una vez más.
Por débil,
porque es así
por no saber pintar
como pintora
una cara nueva.
Y dejarla que seque mis gotas.
Y lloro, una vez más, por débil pintora.
martes, julio 15
lunes, julio 14
Sin título
Ya no recuerdo lo que escribí
lo que pasó
lo que pisé
perdí
pinté.
Los pliegues del papel.
La primavera sin amor
a pesar de mi
al pasar por mi.
Pasa la Farolera al sol.
Pisado el pasado
pasado aprendido.
Lo que era prisión
hoy es pasión
y pasos adelante.
lo que pasó
lo que pisé
perdí
pinté.
Los pliegues del papel.
La primavera sin amor
a pesar de mi
al pasar por mi.
Pasa la Farolera al sol.
Pisado el pasado
pasado aprendido.
Lo que era prisión
hoy es pasión
y pasos adelante.
miércoles, junio 18
Sin título
En aquella casa asimétrica:
Una ventana para acá,
otra ventana para allá
y una puerta mitad puerta.
Se pulieron palabras
a brillo sol.
Quienes de mí fueron?
Una ventana para acá,
otra ventana para allá
y una puerta mitad puerta.
Se pulieron palabras
a brillo sol.
Quienes de mí fueron?
martes, junio 3
Sin título
Con la cafetera en marcha
y la taza vacía
lo quiso retener,
esta vez.
Pero el gato era tan zorro
que la distrajo con su relato retrato.
Salió.
Habló del hombre
que supo huirle un año entero al invierno.
Ese que no vio el pasacalle dedicado.
Hoy solo recuerdo sus caras
y mi cantito afinado
de este pequeño patrimonio musical.
Tin tin.
Tintineantes.
Itinerantes.
solo las finales
restantes
fueron las gotas de café que bebimos.
Solas.
y la taza vacía
lo quiso retener,
esta vez.
Pero el gato era tan zorro
que la distrajo con su relato retrato.
Salió.
Habló del hombre
que supo huirle un año entero al invierno.
Ese que no vio el pasacalle dedicado.
Hoy solo recuerdo sus caras
y mi cantito afinado
de este pequeño patrimonio musical.
Tin tin.
Tintineantes.
Itinerantes.
solo las finales
restantes
fueron las gotas de café que bebimos.
Solas.
martes, mayo 27
Sin título
Ventana,
ramas y viento.
Usted Señor,
se está llevando unos cuantos segundos míos.
Y qué pretende ahora?
Quién espera al tiempo?
Una claridad más
ay! tan igual a la otra.
Por suerte
con un par de segundos menos.
ramas y viento.
Usted Señor,
se está llevando unos cuantos segundos míos.
Y qué pretende ahora?
Quién espera al tiempo?
Una claridad más
ay! tan igual a la otra.
Por suerte
con un par de segundos menos.
lunes, mayo 19
martes, mayo 13
miércoles, mayo 7
Sin título
Con esta amargura digna de mi
y el temor de volverme cruda,
casi tanto como algo sin cocción.
Con estas ganas de observarte
verme.
Siento que hoy
las palabras por ser largas
no son mejores.
O nunca lo fueron.
Y al final
siempre
desde el puente
siempre
las luces rojas van
y las blancas vienen.
y el temor de volverme cruda,
casi tanto como algo sin cocción.
Con estas ganas de observarte
verme.
Siento que hoy
las palabras por ser largas
no son mejores.
O nunca lo fueron.
Y al final
siempre
desde el puente
siempre
las luces rojas van
y las blancas vienen.
martes, abril 29
sábado, abril 26
viernes, abril 25
martes, abril 22
lunes, abril 21
Sin título
Y yo que siempre fui el color...
Cuántas veces intenté diluirme en baldes de océanos?
Para poder salpimentar mi matiz esencia.
Cuántas veces dejé endurecer las cerdas?
Cerdas tan lerdas a veces,
que no perdonan la urgencia.
Diluí después de seco como al otoño,
juré lograrlo.
Lo vi tan húmedo
y como siempre con su comisura sellada.
Puede que estas nuevas gotas alarmen
tu habla monocroma
y al fin prefieras usar
colores puros.
Cuántas veces intenté diluirme en baldes de océanos?
Para poder salpimentar mi matiz esencia.
Cuántas veces dejé endurecer las cerdas?
Cerdas tan lerdas a veces,
que no perdonan la urgencia.
Diluí después de seco como al otoño,
juré lograrlo.
Lo vi tan húmedo
y como siempre con su comisura sellada.
Puede que estas nuevas gotas alarmen
tu habla monocroma
y al fin prefieras usar
colores puros.
jueves, abril 17
Gente oscura
Hueco,
cava, cala.
Hiere, duele.
Como una cala en flor.
Pero lo que madura es la oscuridad
de pensar
que hay gente
que está tan lejos de mis huellas digitales.
Que se recorren en sus laberintos de líneas
con solo una caricia.
Mis manos,
instrumento y herramienta.
Mis manos ingeniosas de torturas
que serán ofrecidas con orgullo cuando rocen tus sienes
una y otra vez.
Una y otra vez.
Y otra vez,
vos dormido.
Sin título
Tus manos de gigante
para un corazón tan pequeño.
Pestañas sobredimensionadas envuelven
tus ojos tristes sinceros.
Pero soy yo
y no vos
la que hoy materializa estas palabras en viento, en eco eco eco...
Y mi personaje con más fans en la ciudad
pincha las pocas burbujas tuyas
que quedaban en mi cuarto.
No voy a permitir más memorias fuera del olvido.
Ay! de tu olor a mar regalado y trabajo.
Y yo siempre tan sucia de conclusiones y barbotina.
Pero basta de memorias!
Quién soy acaso, Jackes Cousteau?
La urgencia de este momento sagrado
me obliga a cantar.
Como a un niño acuno a mis impulsos
los duermo.
Con exactitud calculo tus pasos hacia mi,
los cuento cada día.
Como buscando en las memorias desteñidas
te recuerdo.
Tratando de colorear mi alma
y sanar mi credo
te extraño.
para un corazón tan pequeño.
Pestañas sobredimensionadas envuelven
tus ojos tristes sinceros.
Pero soy yo
y no vos
la que hoy materializa estas palabras en viento, en eco eco eco...
Y mi personaje con más fans en la ciudad
pincha las pocas burbujas tuyas
que quedaban en mi cuarto.
No voy a permitir más memorias fuera del olvido.
Ay! de tu olor a mar regalado y trabajo.
Y yo siempre tan sucia de conclusiones y barbotina.
Pero basta de memorias!
Quién soy acaso, Jackes Cousteau?
La urgencia de este momento sagrado
me obliga a cantar.
Como a un niño acuno a mis impulsos
los duermo.
Con exactitud calculo tus pasos hacia mi,
los cuento cada día.
Como buscando en las memorias desteñidas
te recuerdo.
Tratando de colorear mi alma
y sanar mi credo
te extraño.
miércoles, abril 16
lunes, abril 14
Sin título
Desde este rincón de patio del barrio materno,
en un grito acústico,
voy colgando todas mis necesidades de vos.
Las dejo secar al sol.
Marciana el jueves las plachará al vapor,
las apilará en rectángulos
y las dejará en la puerta de mis meditaciones.
Rítmicamente lenta, me voy coronando.
Soy la abanderada de la máscara de pestañas.
Vendrán tiempos largos de cosmetología.
en un grito acústico,
voy colgando todas mis necesidades de vos.
Las dejo secar al sol.
Marciana el jueves las plachará al vapor,
las apilará en rectángulos
y las dejará en la puerta de mis meditaciones.
Rítmicamente lenta, me voy coronando.
Soy la abanderada de la máscara de pestañas.
Vendrán tiempos largos de cosmetología.
Recuerdo sonoro
Tengo 20.000.000 horas de reproducción musical conmigo.
Recuerdo los sonidos intactos de la rutina de las mañanas escolares.
Tengo conmigo, si,
el canto de ella. La pequeña afro seria.
Conservo las entonaciones dulces de abuelas bellas de piel sin planchar.
Los sonidos de mi casa, de mi patio, del taller, de la altura solitaria de la terraza.
He sabido de mi voz leyendo la carta de mi madre cuando lloré tu histeria.
Escucho mi pulso en todo mi cuerpo y me la creo de genia.
El sacapuntas, la gubia, la madera y la persiana subiendo.
Podría recordar cada palabra
de la voz
de tu boca
y de tus pestañas...
Si las hubieras pronunciado
la última vez.
domingo, abril 13
Sin título
Entró al taller,
corrió la viruta de la mesa grande.
Parecía hombre.
Parecía morocho.
Lo era.
Me invitó a su paraguas
y me cubrió
porque así lo quiso.
Y cuando me vestía de flores
colgaba sus besos de mi clavícula.
Parecía hombre. Callado,
de los de cerradura numérica.
A veces era escarcha de silencio.
Parecía hombre
y yo
siempre
parecía
niña.
corrió la viruta de la mesa grande.
Parecía hombre.
Parecía morocho.
Lo era.
Me invitó a su paraguas
y me cubrió
porque así lo quiso.
Y cuando me vestía de flores
colgaba sus besos de mi clavícula.
Parecía hombre. Callado,
de los de cerradura numérica.
A veces era escarcha de silencio.
Parecía hombre
y yo
siempre
parecía
niña.
miércoles, abril 9
Escena segunda (Serie: Reflexiones de Perla sobre los peces)
Perla hoy despertará cantando
y podrá empalagarse de nácares y perfumes picantes.
Luego el fuego,
cierra sus ojos
y grita.
Aunque plácida.
viernes, abril 4
Ojalá duermas
Ni palabras complicadas,
ni más
ni menos.
Son los poco gritos graves de mi patrimonio.
Es la espuma de mi rabia humana,
y las señas chinas que no supiste leer.
Es tu silencio hasta en montaña rusa
y mi verborragia
que parla
chi parla.
Es lo es lo un día archivé en la heladera.
Y de tanto que arde
todavía quema
y late.
Escena primera (Serie reflexiones de Perla sobre los peces)
El arte póvera de sus palabras y la canción
de su lengua roja.
Tan roja como las palmas,
de las manos,
de un gitano que llora villancicos.
Ella los archivó en el cajón gris,
el mismo que las perlas sonorizan
cada vez que lo revuelven a su encuentro.
Y piensa.
Que es bastante cordial sonreírle a sus pestañas
cuando en realidad
sus manos (no gitanas)
rojas
sangran.
Por sólo saber llorar cronometrada.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
